Tag: Veranstaltung

Die Feiertage stehen vor der Tür, und die Menschen schmieden bereits Pläne. Gibt es eine Feier, zu der wir gehen können? Wer kommt zum Essen? Was machen wir an Thanksgiving, an Weihnachten und zum Jahreswechsel? Das sind derzeit brennende Fragen, denn die Menschen feiern gern, und niemand möchte wirklich allein sein, besonders nicht an Feiertagen.

Aber ist Ihnen etwas an der heutigen Einladungskultur aufgefallen?

Es herrscht eine allgegenwärtige Unwilligkeit, sich festzulegen. Ausreden gibt es viele: „Ich bin vielleicht auf Reisen, bin mir aber nicht sicher.“ „Möglicherweise kommt meine Familie zu Besuch.“ „Wir überlegen, einen Ausflug außerhalb der Stadt zu machen, warten aber ab, ob die Preise fallen.“ „Ich muss prüfen, ob es einen möglichen Terminkonflikt gibt.“ „Kann ich mich später bei dir melden?“

Dieses Verhalten ist heute zum gesellschaftlichen Standard geworden. Sich festzulegen bedeutet, seine Optionen einzuschränken:

Diese Art, soziale Beziehungen wie ein Geschäft zu handhaben und Einladungen nach dem eigenen Vorteil abzuwägen, scheint heute pandemische Ausmaße angenommen zu haben.

Es ist heute im Umgang miteinander zur Normalität geworden. Man wartet bis zur letzten Minute. Man prüft, wie die Stimmung des Tages oder der Stunde gerade ist, um zu sehen, ob es passt oder ob man lieber einfach zu Hause bleibt, Videospiele spielt und Filme streamt. Vielleicht habe ich keine Lust, wenn es so weit ist, also kann ich eine Zusage genauso gut so lange wie möglich hinauszögern.

Schließlich weiß man nie, was hinter der nächsten Ecke lauert. Im Voraus zu etwas „ja“ zu sagen, bedeutet, sich Alternativen zu verschließen. Es bedeutet, Wochen, Monate oder Jahre im Voraus zu planen – und wer weiß schon, was bis dahin alles passieren wird?

Haben wir alle einfach die ganze Idee der Zukunftsorientierung über Bord geworfen und unseren Zeithorizont so sehr verkürzt, dass wir nur noch daran denken, was heute oder sogar in dieser Stunde in unserem Interesse liegt? Das passiert in einer Kultur im Umbruch. Wir stecken da zweifellos mittendrin: angesichts der Inflation, gesundheitlicher Probleme, der explodierenden Lebenshaltungskosten, politischer Unsicherheit, eines völlig aus dem Ruder laufenden Wohnungsmarktes und vielem mehr.

Die Menschen geben das Prinzip der Verbindlichkeit einfach auf, weil sich die Umstände so stark verändern, dass niemand mehr weiß, was kommt.

Die kulturellen Kosten dafür sind enorm. Die mangelnde Bereitschaft, sich festzulegen, bedeutet eine allmähliche Aushöhlung familiärer, gemeinschaftlicher und sozialer Bindungen. Wenn jeder nur für sich selbst handelt, was wird dann aus denen, die sich die Mühe machen, Dinge wie Feiern und Veranstaltungen zu planen? Was sollen sie tun? Sie werden aufgeben und ganz damit aufhören.

Ein Gastgeber, der zwölfmal nur ein „Vielleicht“ zu hören bekommt, wirft irgendwann frustriert das Handtuch. Was bringt es, sich für andere Mühe zu geben, mit der Absicht, das Leben schöner zu machen, wenn die Reaktion gleichgültig und unhöflich ist? Der Organisator gibt einfach auf. Dann löst sich das Ritual des Lebens selbst in nichts auf. Es gibt nichts mehr, worauf man sich freuen kann.

Ich habe mir kürzlich ein Konzertabonnement für das örtliche Sinfonieorchester gekauft. Das erfordert nicht nur eine finanzielle Investition – auch wenn man dadurch im Vergleich zum Kauf am Tag der Veranstaltung Geld spart –, sondern vor allem, dass man bestimmte Tage im Kalender markiert und sich die Zeit reserviert. Die Papiertickets kamen mit der Post, und plötzlich erlebte ich etwas, das ich vermisst hatte: die Vorfreude auf eine ganze Saison voller herrlicher Musik.

Diese Musik würde ich nicht spontan auswählen, nur weil ich gerade Lust darauf habe. Vielmehr handelt es sich um einen festen, verbindlichen Plan mit genauen Terminen und Uhrzeiten, der sich vom Herbst bis ins Frühjahr erstreckt. Jedes Mal, wenn ich auf die Schublade blicke, freue ich mich allein schon bei dem Gedanken daran, was sich darin befindet: prächtige Sinfonien, die dort verborgen liegen und darauf warten, am dafür vorgesehenen Tag auf großartige Weise zum Vorschein zu kommen.

So finanzierten sich Sinfonieorchester früher größtenteils. Die meisten Plätze waren von Abonnenten belegt. Das bedeutete, dass die Besucher beim Erscheinen bekannte Gesichter sahen. Man kann netten Menschen, deren Namen man nicht kennt, ein Lächeln schenken, das Vertrautheit suggeriert, und sie lächeln zurück. Es scheint eine Kleinigkeit zu sein, ist es aber nicht. Solche Erfahrungen geben uns das Gefühl, irgendwo verwurzelt zu sein und ein zweites Zuhause zu haben.

Jeder Orchestermanager wird Ihnen sagen, dass diese Zeiten vorbei sind. Die Schließungen während der COVID-19-Pandemie haben dieses Muster zunichtegemacht. Die Leute haben aufgehört, Abonnements zu kaufen. Heute stellt sich jeder sein Programm à la carte zusammen, und entschieden wird erst am Veranstaltungstag.

Der Abonnent kaufte nicht einfach nur Musik. Er verkörperte damit eine bestimmte Haltung zur Zeit: die Überzeugung, dass es eine Zukunft gibt, auf die man sich verlassen kann. Die Welt wird auch im April noch bestehen, und in derselben Reihe wird ein Platz auf ihn warten – neben denselben Fremden, die, ohne jemals wirklich Freunde geworden zu sein, doch eine Art Gemeinschaft bilden.

Das gilt nicht nur für klassische Musik. Es betrifft alles. Die Lockdowns haben die Vorstellung erschüttert, dass man davon ausgehen kann, bestimmte Dinge auch in Zukunft tun zu können, und entsprechend vorausplanen kann. Heutzutage scheint es wenig Sinn zu ergeben, überhaupt etwas zu planen. Die Gewohnheit ist zerbrochen, und mit ihr noch vieles andere.

Es gibt ein älteres Wort für das, was wir verloren haben, und es ist nicht „Planung“. Es ist „Liturgie“.

Eine Liturgie ist ein festgelegter Ablauf, über den man nicht selbst bestimmt. Er richtet sich nicht nach der eigenen Stimmung. Er wartet nicht darauf, ob etwas Besseres kommt. Er findet einfach am vorgesehenen Tag statt, ob man Lust dazu hat oder nicht, und fordert einen auf, dabei zu sein und mitzuwirken. Der Advent kommt. Weihnachten kommt. Die Fastenzeit kommt. Die Jahreszeiten selbst sind eine Art Abonnement – überliefert von Menschen, die wussten, dass Menschen nicht allein von Spontanität leben können.

Die Lockdowns haben uns – was auch immer sie sonst noch bewirkt haben – vom Kalender abgeschnitten. Die Tage verschwammen. Die Wochentage spielten keine Rolle mehr. Aus Dienstag wurde Samstag. Nicht einmal die Tageszeit spielte noch eine Rolle. Das Jahr verlor seine Wegmarken. Und wenn die Wegmarken verschwinden, schrumpft der Horizont, und wenn der Horizont schrumpft, schrumpft auch die Seele.

Wir holen uns den Kalender zurück. Nicht nur den religiösen Kalender – obwohl wir diesen vor allem brauchen, schon allein, um uns wieder zu verwurzeln –, sondern den kleinen häuslichen. Den Sonntagsbraten. Das Fischessen am Freitagabend. Kürbisgerichte im Herbst. Die Kuchen und Pies zu den Feiertagen. Den jährlichen Ausflug in dieselbe Hütte. Den Geburtstag, der immer am eigentlichen Tag gefeiert wird.

Auch das sind Liturgien, und sie erfüllen denselben Zweck: Sie nehmen einen formlosen Zeitabschnitt und geben ihm eine Gestalt, in der eine Gemeinschaft gedeihen kann.

Ein Kalender, auf dem nichts steht, ist keine Freiheit. Er lässt nur den Blick ins Leere gleiten.

Nur zu: Planen Sie etwas. So hören wir auf, das zu sein, was manche „Luftmenschen“ nennen – Menschen der Luft, wurzellos, schwerelos, hin und her getrieben von jeder vorübergehenden Laune – und verankern uns wieder im schönen, langsamen, feierlichen Fluss des menschlichen Lebens.

Abendessen um sieben. Jede Saison dieselben Plätze. Die vertrauten Gesichter in derselben Reihe. Ein Jahr, das eine Form hat. Die Planer sind müde. Geben Sie ihnen einen Grund, weiterzumachen. Sagen Sie „ja“. Meinen Sie es ernst. Seien Sie dabei.